Последний лист

/ Толчком к написанию данного
Стихотворения послужил
Одноимённый рассказ О, Генри /

Детей сражает, стариков
Стихия – эпидемия.
Так длится испокон веков:
Наш век – не исключение…

Одну девчушку побороть
Намерилась стихия:
Бульдожьей хваткой в её плоть
Вцепилась пневмония.

Врач не могла ничем помочь
Мать, бросив все заботы
Сидела грустная, а дочь
В окне считала что-то:

- Десятому конец настал,–
Сгубила его осень…
Вот и девятый лист упал,–
Теперь их ровно восемь.

Вчера же было шестьдесят…
- Ты что считаешь, милая?
- Смотрю, как листики летят –
Безжизненные, хилые –

С плюща по стенке, прямо вниз.
И жизнь, как свечка, тает…
Когда падёт последний лист,
Тогда меня не станет.

- Да что ты, дочка, Бог с тобой!
Причём тут листопад?
Поспи, необходим покой:
Болезнь пойдёт на спад!

Во сне шептали, словно лед,
Бескровные уста:
«Хочу увидеть я полёт
Последнего листа…»

Шёл сильный град, будто косой
Срезал листву нещадно.
Но чудо! Утром лист живой
Глядел с плюща отрадно!

- Смотри, родная, лист висит;
Он сильный, и ты справишься!
И доктор наша говорит,
Что скоро ты поправишься.

- Нет, врач меня не исцелит;
Мне не прожить и дня.
Когда вот этот лист слетит,
Тогда умру и я…

Но день прошёл, а желтизной
Ей листик улыбается!
Уснула девочка живой,
Сказав: «Он издевается»…

Стучал по крыше дождь всю ночь,
И ветер ставни рвал.
А утром – удивилась дочь:
Вновь лист не пострадал?!

Он стойко выдержал удар,
Словно прилип к стене.
«Наверно это Божий дар,
Чтоб не погибнуть мне»…

Жизнь победила! Смерть ушла,
Забрав унынья мрак.
А вечером к ним врач зашла
И улыбнулась: – Так,

Опасность больше не грозит,
Вы справились с бедой!
У вас прекрасный аппетит,
Окрепните с едой.

Когда же докторша ушла
Мать подошла к постели:
- Я рассказать тебе должна,
Как листья облетели:

… В тот вечер постучался к нам
Художник – наш сосед.
Тут волю я дала слезам:
Поведала твой бред.

Старик воскликнул вне себя:
«Я смерть не допущу!
Как можно доверять себя
Проклятому плющу?!»

Всю ночь он где-то пропадал,
А после, занемог.
Свой бодрый жизненный запал
Художник не сберёг.

Простыл он сильно. Чуть дышал,
Когда пришёл домой.
Убрал все краски неспеша
И слёг, совсем больной.

С утра носили ему пить,–
Лежал он весь в поту.
«Теперь малышка будет жить!»
Кричал старик в бреду.

Болел недолго: лишь два дня.
Сегодня умер он.
«Я всё же жизнь прожил не зря»,
Шептал, впадая в сон…

Теперь же, милая, должна
Сказать ещё одно,
Когда болезнь уж не страшна:
Взгляни сейчас в окно.

Тот лист… Упасть не может он…
Секрет скажу тебе:
Ведь нарисован маслом он
На каменной стене.

Старик писал его в ту ночь,
Когда под ветра свист
С плюща, кружась, умчался прочь
Последний жёлтый лист…
………………………………………
Задумайтесь: Кто вас спасал
От гибели везде?
Сам Бог нам Кровью написал
Картину на кресте.

Его Шедевр неповторим!
Как девочка листу,
Доверьтесь сердцем вы своим
Художнику – Христу!

Юрия Вилюгов 22 июля, 2008 года